LAS AVENTURAS DEPOLVOTRISTE Y DEL HOMBRE QUE TENÍA CIEN AÑOS

Capítulo segundo

Seguí panza arriba fumando desnudo pensando en mis primos.
La bisabuela (se le notaba todo, todo bajo el camisón), era el único miembro de la familia que me tenía respeto (y hasta cariño, paisanos, ¡y hasta cariño!). Se llevó de allí a Azucena que me hacía reverencias, le dio muchos euros y regresó con el candelabro que le silueteaba sus centenarias formas bajo el ti-rin-tin-trán de la llama.
- ¿Qué tal, José Antonio, Luis, Perico? -inquirió lanzando al azar tres nombres que hicieron diana- ¿cómo te ha ido?.
"El polvo en sí, bien",mentí y después...después...después le confesé lo de siempre, (¿qué queréis, paisanos, qué queréis?, ¡no me miréis así, por piedad os lo pido!) o sea, que estaba a la espera de Polvotriste.
- ¿De Polvotriste? –demandó- ¿a la espera de Polvotriste?. No me extraña, Jesús, Rafael, Epifanio -añadió metiéndose el candelabro- Polvotriste está en camino, eso es seguro,puedo jurártelo, querido, Juan pero hasta que llegue....¡uf, joder, qué gusto! -se relamió- pero hasta entonces...¡levántate, Rogelio,Jesús María, Alfonso, y ven, anda, ven que tienes que enterrarme, Carlos, he decidido que me voy a morir. Ven, vamos, te voy a enseñar mi tumba, Carlitos, perdona,digo Ramón (¡Monchi, Moncho,Monchito...!).

ADIVINANZA Y RETRATO

Ese tipo inseguro y arriesgado,

que sabe lo que es mucho y lo que es nada,

recuerda lo que fueron las jugadas

ganadas y perdidas a los dados

que por el polvo ruedan. Acosado

tal vez por un exceso de pegada,

tal vez por un defecto en la tirada,

ese tipo ha perdido y ha ganado.

Vuelve ahora a por todas al mercado,

apolíneo, artístico, inseguro

pero enérgico y duro y obligado

a tirar nuevamente los dos dados.

El pasado, el presente y el futuro

están en el equipo alineados.

MR

Buenosdías, Maracaná, no cuelgues el MR de ayer que lo quiero retocar. A ver si nos vemos el finde (a ver si hacemos un viaje...)

VEINTE CARTAS AL DIRECTOR Y UNA CARTA DESESPERADA.

Novena carta.

Sevilla2, 10-3-10

Sr.-: Dr.-: del "Hora de Sevilla":

Esta es la 9ª carta que le escribo y a ning1ª de ellas ha prestado Vd.: atención (vid. infra) como tampoco a la 9ª o "Marsellesa de la Humanidad" o a las 4 de Vivaldi (ignaro). ¿Qué diantres (coño) debo hacer para que me las publique?

¿Cortárme la churra (big) y echársela a los perros (dogs)?. Mil excusas si ando un pelín borde pero su silencio es como el silencio de Dios para Blas Pascal (1623-1662) con lo que le estoy insinuando, sr,: Dr.:, que es Vd.: Dios para mí (pour moi), un dios en minúscula -y espero que no se ofenda el gordo capitán (yourself!) de una nave que se va a pique: su diario abrumado por la recesión, la gestión infame y las deudas (duaj), en alta mar, sin poder sin saber capear temporal (l'orage) que, fíjese la ironía (l'ironie), a los únicos a quienes no afeta es a los reclusos (recluár) como yo que pasamos sus horas cantando, pensando, aprendiendo idiomas (bru!!), recordando a Martín Martín Natividad (14 ya: ¡mi Nati!) releyendo "El Mal Capitán" sobre el naufragio del navío esclavista "Diario de Sevilla" o tejiendo ominosos "vis a vis" avec soi-même.

Sobre este particular (love & anothers lonelees) versaría mi lettre de hoy, sr.: dr.:. Mi experiencia, atentas lecturas y frecuentes meditaciones me confirman que la no-publicación de las mismas (letters) vendría a significar, desde un . de vista básicamente freudiano lo contrario a lo que de ello colegiría el populacho intonso (ágrafo, núbil), de modo que (de manière que) su no exhibición deberá interpretarse como si las guardara y hasta escondiera cual tesoro no por infantil y arcaico menos valioso (les fèces (mierda) que Vd.: mismo se mange) simbólicamente (oh yeah¡).

En consecuencia, sin que yo antes haya catado varón y antes de ser catado por los nºs 23489hgj5678A y 675647j000m y varios + sin duda en los que no habré reparado..., que, vale, que sí, que se lo digo cantando: voulez-vous coucher avec moi, sr.: dr.:?. Si ello es así (comme ça) y, créame, no me cabe la menor duda (le moindre doute) de que así es, su silencio (vid. supra) no debe dejar lugar a ellas (doubts), si ello es así como así es, pues, no tiene + que rellenar (remplir) los formularios que le adjunto y personarse (to be) el domingo 14 a las 12 (midi) en la habitación (chambre) habilitada para Ello. Soy virgo sr.: Dr.:, de culo soy virgo y ¡¡¡prometo por Dios Sacramentado que Vd.: no puede jurar o prometer (moi, je suis agnostique, et vous?) lo mismo!!!.

Dante y/o Tomante

Isidoro Duque Luque

LEX DURA SED LEX

Estaba Lopera en

la puerta de los juzgados

cuando pasó por su lado

Del Nido en su cabriolé.

- Sube a mi vera,Manué,

dijo Del Nido a Lopera

y vámonos dondequiera

no haya ni jueza ni juez.

- Mira por donde, José,

dijo Lopera delgado,

prefiero estar a tu lado

que a la vera de un ujier.

- ¡Quién lo diría, Manolo,

y te lo digo con gusto:

¿te acuerdas de lo del busto?,

-Me acuerdo, dijo Manolo,

perdóname aquel disgusto

y como buena noticia

te diré que la justicia

no sabe qué hacer colmigo.

- ¡Ya no somos enemigos!,

dijo riendo Del Nido,

te daré yo mi primicia

también yo la he confundido:

¡no saben qué hacer conmigo!,

!somos cómplices, albricias!

y hasta diría que...amigos.

VEINTE CARTAS AL DIRECTOR Y UNA CARTA DESESPERADA.

Octava Carta

Sevilla 2, 4de Marzo de 2010.

Sr. Dr.:

Yo soy 1 joven cincuentañero (50), natural de D.Benito (Fachajoz), cojo de las 2 piernas, recluso preventivo en Sevilla 2, mod. 3, celda 33E, nº 435H2435K, amante de las Bellas Artes y, hasta hace 7 meses, amante, sí, amante de Martín Martín, Natividad, la Nati (¡14 ya, mi Nati!), más blando que el tuétano del ganso, más suave que el pelo del conejo, así estoy yo.

¿Y a vd.:, sr, dr.:?, ¿cómo le va?. ¡Chacho!, ¡se me olvidaba!: le conozco, sr. dr.:!,¡le conozco!. Vi una foto suya en el "Hora de Sevilla" cuyo pie de pg. rezaba: "el sr.: dr.: del´ "Hora de Sevilla", Fulano de Tal y Tal y su distinguida esposa. ¡Qué callado se lo tenía, maricón!, ¡qué buena está la joía!, ¡qué 2 tetas + idóneas!, ¿le lava la cabeza (mamaíta)?. ¡Y, al contrario, qué feo, pero qué feo es vd.: ¡qué de-sa-gra-da-ble!: vd.: es + feto que feo o + bien feto + feo= fetofeo. ¡Hola, Fetofeo!. Qué gordo (o´qué grueso) está. ¡ Y Qué Calvo!. ¿Y cuántos años tiene, sr. Dr.:?, por supuesto los 55 no los cumple ya. Elisa (perdone que le haya puesto nombre, un pequeño homenaje a Garcilaso) es desde luego, mucho pero que mucho + joven que vd.: 36...37...No, 37 no: 35. ¡Huy, huy, huy!... esto me huele a cornamenta...¡Friolera!, Elisa no: ¡Ana (Ozores)!.

Besa a Anita, Fetofeo,

Duque Luque, Isidoro

VÍSPERAS DEL GOZO

Juega el Sevilla en Madrid,

lo hace el Betis frente al Rayo

no son juegos de salón.

Más de uno y más de dos

darían todo por ganarlos.

La crisis, el temporal,

la patronal, los banqueros,

el paro, la recesión,

el déficit, el dinero...

Pero si el Sevilla gana,

pero si el Betis ganara,

y si el Valencia perdiera

y el Cartagena palmara...

(Estácomenzandoelmes

nohaydineroenlacartilla

perosielbetisganara

ysiganaraelsevilla...).

Como dijo S. Fernando

después de a un moro matando:

"¡Hasta la muerte el Sevilla

viva el Betis manquepierda!.

¿Que no tenéis qué comer?

¡Comeros un bocadillo

paisanos, de pan con mierda!".

(Llueve.

Detrás de los cristales llueve y llueve.

Sobre los viejos olmos deshojados,

sobre los pardos tejados

sobre Sevilla llueve).

"Un final un poco abrupto

pensó echando un buen eructo..."

La apreciación

- En la vida todo es cuestión de alternancia -dijo él cambiando de marcha y encendiendo un cigarrillo imaginario.

- Sí -admitió ella- y cogerse del brazo en la bajada -añadió mientras cambiaba de emisora.

EL BLOG SE MUEVE

El día de Andalucía

ganó mi Betis en Cartagena,

¡vaya alegría!,

¡mueran las penas y las caenas!,

¡vivan mi Betis y Andalucía!.

¡Que viene la primavera

y el Betis ya está en Primera!.

¡Vivan Morante y Sergio García!.

(Y paseando por La Palmera

Curro Romero da una trinchera

como quien dice: "yo lo sabía").

LAS AVENTURAS DE POLVOTRISTE Y DEL HOMBRE QUE TENÍA CIEN NOMBRES. Novela corta

Capítulo Uno.

La bisabuela ingresó en mi cuarto con su camisón inmaculado y un candelabro.

¡Qué buena estaba la joía!.

-¡Andando - ordenó-, andando René, Perico, andando, Filomeno, ya está bien de hacer el zángano, Manolín, Dionisio, Agapito!. A ver, ¿cuántos años tienes, Juan Jacobo?. Si mis cuentas no me fallan, el domingo que viene vas a cumplir sesenta, Manolete. A tu edad yo ya había escrito “Rayuela”, “Ubu Rey”, “Una meditación” y las “Cartas de amor de una sexagenaria voluptuosa”. ¿A que sigues siendo virgo, Fausto?, eso lo soluciono yo ipsofausto,je je, no, no te hagas ilusiones, Felipe, no seré yo quien te quite la perendola, Eduardo, a ver, a ver... ¡Azucena! –bramó- ¡Azucena, mójese, la espera en el tálamo don Ramón,don Isidro, don Juan Pedro!.

Azucena ingresó desnuda en mi habitáculo portando un candelabro y los muslos empapados. Yo fumaba muy deprimido panzarriba en el catre pues no había, ay, no había de ser la bisa quien me quitara la perendola. Traté de recordar si yo era virgo o no…Me parecía recordar que había estado casado (brumas nevosas obturaban mi circunciso cerebelo apostando acá y aculla insensatas imágenes de un matrimonio manicomial...) ¿Cómo se llamaba mi esposa?, ¡no me preguntéis eso, paisanos!, ¡preguntadme cualquier cosa menos esa!. Decid cualquier nombre: Luciqui, Lucía, Leopoldina menos el suyor. Yo tengo cien. Cien nombres tengo de la a a la zeta ¡Bah!, ¿casado?... quizás lo estuve, quizás un poco. Y de si seguía siendo virgo, de eso sí que ni idea, paisanos, pensad vosotros también en ello, no dejéis de pensar en ello:¿es que acaso no se puede seguir siendo virgo pese a haber contraído sacramento?.

Quien sí era virgo era Azucena, la Azu,, pensaba para mí mientras trataba de desenredar aquel amasijo de vello mal lavado, hirsuto y clítoris zucio. Cómo bramaba (en quechua la joía).

Lo logré al fin, yo Claudio, y Azucena DEJANDO UNA LENGUA LARGA ROJA TRAS DE SÍ se deslizó pian pianito camino de una palangana donde se entretuvo largas horas haciéndose abluciones y orando ya en español EN DIRECCIÓN a la Meca.

Qué buena estaba la joía.